Ces drôles de mains que j'ai là, sous les yeux.

   Il parait que les femmes, à première vue, chez l'homme, regardent les mains. Cette supposition me semble d'une idiotie remarquable; en effet, que vois-je? Deux formes violettes, violacées plutôt, crevassées, hérissées de rares et torves poils roux mis en valeur par la profusion des invisibles et volatiles cils blonds; plus larges que longues, aux doigts recroquevillés, la plupart du temps, en forme d'araignées lentes ou inertes, dangereusement endormies.

   Il faudrait donc présumer que les femmes aimées, aimantes, se sont accommodé de ces mains là? ... ont fait l'impasse, sans sourciller, se sont précipitées follement? N'aurai-je aimé que des maniaques et des détraquées? Des perverses? La pluie cinglante des courriers vifs énerve, accroît, le receleur. 

 

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