décalcollage immédiat

C'est drôle, un mur prévenant (ou complice, ou fatigué, ou tout simplement délabré par l'indifférence générale, comme le visage d'un mélancolique) se délite doucement et accroche le regard aussi sûrement qu'une bande Velcro ferme la porte au froid, sous un ciel couleur de sang dévitalisé. Malgré l'emplacement a priori favorable, l'archéologue ne décèlera aucune trace, même recouverte, d'une belle typographie ancienne imposant comme une évidence Dubo / Dubon / Dubonnet, le petit beurre LU LU ou les huiles Castrol. Conséquemment l'œil ne ratera pas, cette fois-ci, le panneau indicateur. 

Arrivé, presque, à destination et il n'est pas besoin de lever la tête pour comprendre l'origine de ce bruit affaibli, décroissant, lointain mais puissant, à la fois grave et suraigu, typique des couloirs d'approche près des métropoles. Décalcomanies des traces de jets, jetées sur la déco du parking sous des flèches qui les miment sans succès, en perspective d'on ne sait quelle querelle immobilière.

Après tout (et au fait), il est peut-être encore possible de recoller les morceaux, d'imaginer un plan global d'après quelques bribes glanées ça et là. Le résultat sera sans doute un peu tordu mais on n'est plus à cela près. La vie est une suite de ce genre d'expériences, des points de détail rangés dans une mémoire plus ou moins hors d'eau se recoupent et nous font imaginer un  ensemble neuf, apparemment sans artifices en dépit des nombreuses cicatrices mais elles sont invisibles, le fantasme est parfait si l'on n'est pas trop regardant.

Le retour sera moins triste.

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