Ceci n'est pas une pipe à opium...

... il n’y a de ressemblance que dans le fourneau, guérite panoramique diffusant les effluves empoisonnés d’un observateur trop zélé, attendant probablement la fin du monde, un remontant, le facteur, sa femme. Mais rien de tout cela n’arrivera.

Récapitulons. Lorsque l’on roule ainsi, depuis trop longtemps à découvert, le seul moyen d’échapper à l’observation est de sortir le grand jeu, c’est-à-dire quitter la ligne droite pour ainsi dire écrite d’avance en s’immergeant dans le canal, muni de l’équipement amphibie ad hoc de son cru. 
Pas très compliqué, juste un peu d’astuce: le mouillage étant celui d’une hauteur d’homme, il avait imaginé un vélo modifié dans des proportions aquatiques; équipé de pédales en aile de requin et d’une queue du même tonneau, un masque et un tuba suffiraient à s’oxygéner, tandis que des ballasts sous les aisselles assureraient un équilibre constant.

Évidemment, les esprits chagrins, que décidément rien ne requinque, opposèrent à qui veut l’entendre l’aspect tordu de la démarche, le délire d’un déviant, la certitude selon eux d’un spectacle immoral. 

Foin, le brevet avait été déposé en bonne et due forme, hélas, le courrier était resté lettre morte. Ils avaient dû prendre son enthousiasme en mauvaise part.

Pourtant, s’ils avaient été vraiment sûrs d’eux, ils n’auraient pas ignoré que les garde-côtes parisiens, postés à la Villette, arraisonneraient sans difficulté ni violence l’esquif frondeur, sous les yeux épatés de touristes en grappes. Mais dans cette histoire, tout le monde fit la sourde oreille.

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