Crash Landing

À Mauguio, l'estuaire d'un fleuve côtier nommé Salaison ressemble à s'y méprendre, vu du ciel, au delta du Nil qui se serait mis la tête à l'envers. Les cabanes qui le bordent font comme si, en dépit des pressions immobilières circonvoisines, le monde de la surconsommation n'existait pas, dans une sorte d'Inch Allah nonchalant.

Il y avait ici un homme habillé en noir qui tentait de baliser la prochaine piste d'atterrissage.

Précaution bien tardive : tel un cockpit décapité, cette cabane-ci ne sera sans doute jamais reconstruite. Pour l'instant, elle est là.

Demeurent, dans cette horizontalité en suspension, quelques chevaux, peut-être, et quelques volatiles. Des félidés ici s'assoupissent en attendant le soir, et ses obscures poursuites.

L'inattendu serait, par-delà l’Étang de l'Or au bout de la route incertaine, cette équivalence ambiguë, comme une vague en miroir, ou bien l'inspiration de cette si lointaine, déjà, nouvelle vague, une observation d'architecte.

Mais ce serait presque un rêve...

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