La question déplacée

Les tracas domestiques avaient fait corps pour éteindre l'incendie. Honte à eux. Gloire à eux (entendait-on de-ci, entendait-on de-là).

C'était ignorer la puissante dernière bouffée d'oxygène urbain avant la splendeur d'un intermède austral, l'une des soixante-dix-huit cartes ayant fait la cartomancienne, en sa posture divine, statuer.

Cependant vers l'ouest, c'est à dire vers Paris, la pollution faisait de la résistance. D'obscures et infernales exhalaisons, un volcan islandais disait-on, venaient s'en mêler et le ciel francilien jouait à ressembler à une toile de Maurice Élie Sarthou. 

On avait presque envie d'écrire au dos : tout va bien. Mais le hic, c'était l'ocre.

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