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En sortant de l'hôpital — public, évidemment – de Meaux, où l'Orient, proche et moyen, peut-être même plus lointain (sans lunettes, difficile de se rendre compte, des officiants en second on ne voyait que la silhouette), avait révélé tout son art, de A comme raffinement à Z comme précision, une pluie merveilleuse fouettait l'auto de la Régie (déjà hors-cote, comme le temps passe). 

Une fois sanglé sur la place dite — improprement, donc – du mort, le ciel intérieur s'est mué en une buée délicate, un cocon. À l'autoradio, réglé sur une station diffusant du jazz en continu, Tony B. et Amy W. (swing). Les vapeurs de propofol et d'atracurium étaient déjà enfuies, mais il y avait dans la poche gauche trente-six capsules d'opium et, sur le flanc droit, un heptasyllabe pour signature et en cadeau.

Un protocole était à respecter (au pied de la lettre). À l'issue du troisième jour — et du neuvième comprimé d'opium —, il fut possible de reprendre une activité ordinaire, avec pour seule contrainte de ne pas soulever des armoires, ce genre d'exercice. En bord de Marne, promenade facile et accompagnée (swing), un pêcheur remontait le bas de ligne au plaisir de sa nasse. Quelques notes de musique attendaient l'ouverture vespérale du bar du Chemin de fer.

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