Croisements

L'immense privilège d'écrire ces mots près d'un feu. Le luxe incomparable d'avoir de la lecture. Le souvenir des immenses bonheurs de cette année. L'audace d'envisager ceux à venir. Le mélange de tout et de rien. La nudité de la réflexion. Le givre sur les branches du haut. Le canal impassible. La danse des oiseaux autour des boules de graisse. L'inquiétude du chat roux. La vapeur au-dessus du fumier dans le fond du jardin. Les jeux de mots qui parfois vont au-delà. Les mots qui tombent à l'eau. Les intermittences du cœur. Les feuilles jaunies d'anciens tabacs chez Poésie/Gallimard

Nous traversions la digue

Vers l'ouest il s'en venait

Vers l'est je m'en allais

Je fus touchée par son regard précieux :

« J'habite près du Pont rouge

Ma porte, vermillon est à la croisée des chemins

Vous la reconnaîtrez aux fleurs du magnolia

Mais n'allez pas plus loin que les saules pleureurs ! »

Yuan Hong-tao (fin XVIème - début XVIIème), En traversant la digue (poèmes des Ming)

Les photos qui font passer le temps. Les choix impossibles, comme dans la vie. L'urgence, toujours, la hiérarchie. La discipline, est-ce bien raisonnable. Le gâteau qui cuit dans le four. Le silence avant la tempête. Les mails qui apparaissent en pop-up en bas à droite de l'écran. Le mélange de rien et de tout. L'idée fixe qui rentre par la porte ou la fenêtre de son choix, inopinément. Les cartes de vœux, l'encre de Chine indélébile sur les doigts. Le stylo levé, les yeux dans le vague, ça bute. Descendre les escaliers et les remonter vite, en réfléchissant. Quels mots employer. A table ! Oui j'arrive. On y arrive toujours

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