Tremblements

Il a plu toute la nuit
hier, il pleuvait aussi fort que les jours précédents
aussi bien
je n'ai plus souvenir d'une journée sans pluie
le soleil n'existe plus que dans les livres
on y rencontre des gens qui voyagent beaucoup
et se fichent de telles considérations 
ainsi la mémoire s'embourbe
comme le dinosaure au fond du jardin
dont les écailles luisent, fanal dans la tempête
ma mère s'en est émue ; elle insiste pour m'orienter vers le sud
paroles météores entre deux filaments nocturnes
l'azur maternel est devenu figure de nostalgie
fièvre, fatigue
pérégrination stationnaire
déjà le chat s'éloigne doucement
son visage inversé dans la flaque lappée
tremblements dans le monde à l'envers